是铁锈和硝烟混在一起的味道。

她来之前，在擦拭家传的那口刀。

杨蓁伸出手。

不是揪耳朵。

不是攥领口。

是轻轻落在他臂上。

隔着衣料，他感觉到那只手很凉。

然后她收回去。

“十支。”

她说。

“欠我五支。”

高尧康说：

“记着。”

杨蓁点点头。

她转身。

往那辆青帷马车走去。

走了两步。

高尧康忽然开口。

“杨蓁。”

她停住。

没回头。

高尧康走到她身后。

他伸出手。

很慢。

像怕惊动什么。

然后他把手落在她肩上。

很轻。

比羽毛重不了几分。

杨蓁没有动。

也没有回头。

她只是站在那里。

脊背挺直。

像一杆插在地上的枪。

高尧康把那只手收紧了一些。

隔着衣料。

他感觉到她肩胛骨轻轻颤了一下。

三息。

五息。

他松开手。

杨蓁没有说话。

她上了马车。

车帘放下来。

阿福把缰绳递给她。

她接过去。

没有回头。

马蹄声响起。

青帷马车缓缓驶向街角。

驶过那棵落了一地黄叶的老槐树。

驶过秋日斜长的光影。

驶过这三年里所有没说出口的话。

高尧康站在原地。

看着那辆马车越来越远。

越来越小。

变成街角一个模糊的点。

然后转过弯。

看不见了。

秋风卷起落叶。

打着旋，落在他脚边。

他低头看了一眼。

是一片槐叶。

半黄半绿。

他站了很久。

然后转身。

走回侧门。

阿福跟在后面。

大气不敢喘。

高尧康走进步道。

走了几步。

他忽然停下。

没回头。

“阿福。”

“在。”

“真定府那条线。”

他顿了顿。

“往后密报，加急。”

阿福躬身。

“是。”

吴师傅的第八代火铳，已经能稳定量产了。

月产三十支。

炸膛率降到半成以下。

六十五步透棉甲。

五十步透皮甲。

三十五步内，熟铁甲也能打个窟窿。

可吴师傅还是不满意。

他蹲在火药坊门口，拿那支样品铳对着天，翻来覆去地看。

高尧康走过去。

“怎么了？”

吴师傅抬起头。

“衙内。”

他把铳管指给高尧康看。

“这东西，晴天好用。”

“一下雨……”

他顿了顿。

“哑火。”

高尧康没有说话。

他接过铳。

看了看那个细长的引信孔。

火门枪。

靠引信点燃药室。

下雨天，引信受潮。

药粉受潮。

什么都点不着。

他把铳还给吴师傅。

“接着改。”他说。

吴师傅苦着脸。

“衙内，卑职试了八种法子。”

“涂蜡、油纸、铜帽罩……”

“不是装填太慢，就是容易堵。”

他挠挠头。

“这雨天生火，老天爷定的规矩，咱凡人还能改了不成？”

高尧康看着他。

“改得了。”

吴师傅愣住。

高尧康没有解释。

他只是说：

“改不了，就换条路。”

“火绳。”

“燧石。”

“总有办法。”

他顿了顿。

“改到能用为止。”

吴师傅张了张嘴。

他把那支铳抱在怀里。

“……是。”

他蹲回去。

继续对着那根铳管发呆。

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